Вольский подскочил, пошатнулся, попытался схватить её за волосы, но получил по зубам и отступил к окну. Рот наполнился кровью. Он выплюнул её вместе с передним верхним зубом.
— Фука, фто ты творис?
Саша шла на него, похожая на воительницу.
Он налил чаю, включил ноутбук и проверил заказы на бирже контента. Ничего стоящего. Предложений в личке тоже не было. Последнее время дела шли плохо. Цены упали дальше некуда, и всё равно статьи почти не покупали. Видимо, информации стало слишком много. И рынок потихоньку умирал. Либо перерождался. Но во что? Вольский понять не мог. Он проверил ещё несколько бирж. Везде одно и то же. Кажется, пришло время искать обычную работу. Вопрос в том, кому нужен разменявший четвёртый десяток филолог-недоучка. Ответ, в принципе, есть. И не один. Можно устроиться разносчиком еды, охранником, раскладчиком товара в сетевом маркете. Может быть, трамвайным кондуктором. Беда в том, что Вольскому эти ответы сильно не нравились. От этих ответов у него во рту появлялся привкус хозяйственного мыла.
Вино они выпили во дворе дома, где она жила. А потом на чёрной лестнице Ира позволила ему, как псу, пристроиться сзади. Она постанывала, но скорей от усталости. Феликс тоже не испытывал особого удовольствия. Он пытался нафантазировать какие-нибудь порнографические сцены, но вместо этого вспомнил про задолженность по квартплате и подтекающую фановую трубу. Член его обмяк. Ира тут же натянула джинсы.
— Завтра встретимся? — пробормотал он.
— Переучёт завтра, — ответила она. — Та ещё мозгоёбка.
Феликс зачем-то дал ей