В.Г. Зебальд Аустерлиц

«Аустерлиц» я смогла прочитать только в два приема и точно бы бросила, если бы не мои уважаемые коллеги и публичные интеллектуалы, которые хвалят Зебальда, — мне хотелось понять почему. Расплывающиеся акварельные описания и конструкции с нагромождением глаголов мне совсем не по душе, к концу предложения я забывала, что было в его начале, а нить сюжета ускользала, как мыло из мокрых рук. В общем, это не моя вечеринка.

У Зебальда традиционно на первое место выходит не сюжет и не герои, а способность создавать медитативно тягучее повествование, утягивающее читателя внутрь воронки кажущихся бесконечными предложений. Эти абсорбирующие тексты самим фактом своего существования словно утверждают рассуждения писателя об искусственности и надуманности категории времени.

Никогда бы не поверил, что понравится такая книга. Много описаний, нет четкого сюжета, содержательная и событийная части отложены на второй план. Обычно я не могу читать такие книги, они мне кажутся скучными и занудными. Но здесь с первых строк не мог оторваться. В процессе чтения постоянно подсознательно возникало ощущение, что сейчас что-то будет, не может такое общение с читателем закончиться ничем, слишком высокая планка была задана. Описание различных мест (улицы, вокзалы, военные сооружения, музеи, библиотеки, кладбища, парки и т.д.) изложены таким образом, что перед глазами предстает живая картинка. Я не понимаю, как это удалось автору, это какая-то смесь исторических деталей, эмоций, размышлений.
Тот самый случай, когда ты понимаешь, что это произведение искусства, тебе это нравится, но разложить на детали и обосновать почему не можешь.