Владимир Сорокин Манарага

Очень, очень плохо. И дело даже не в сомнительной фабуле - с "грандиозным" замыслом оказалось нечего делать уже к середине книги. И не в смехотворной слабости автора к фекальной теме - латентная копрофилия Сорокина это все-таки болезнь.

Но Сорокин вроде как писатель. Произведение слабое с литературной точки зрения. Зачем Толстой? Ведь эта линия повисла непривязанным шнурком, как и обширное "цитирование" прозы в стиле модерн, хотя замышлялась, видимо, важной составляющей для раскрытия образа героя. Зачем Ницше? В этой истории не то что супергероя нет, здесь даже герой какой-то куцый.
Ни героя, ни контрапункта, ни сердечной драмы.

Так бывает, когда писать уже не хочется, но в силу разных причин приходится мучиться - ведь даже если выйдет совсем плохо, люди поймут - это просто такая болезнь. А чтобы ее вылечить, есть только такая терапия.

Местами очень смешно (русский ресторан в Токио Семь самоваров). Несколько отличных стилистических упражнения под других писателей (привет Теллурии). Отличный в своей явности и наглости наезд на дурачка Прилепина. И вообще все бодро.

О чем? О том как элитарное искусство становится ширпотребом, а человек зомби, неспособного умножить 15 на 19 без умных блох.

Сорокин, даже трижды вторичный, и в этот раз хорош: в своих убийственно точных стилизациях, масштабном замысле и обилии изобретательных литературоцентричных деталей. Как это часто у него бывает, герой не претерпевает никакого развития, ничего не обретает по ходу книги, а лишь все больше расчеловечивается под влиянием внешних обстоятельств, и мир деградирует вместе с ним. В этом страшный диагноз и прогноз развития сорокинской вселенной. И чем больше любви автора к книге прорывается сквозь эту безжалостную прозу, тем сильнее ранит перспектива мира, в котором на книгах жарят стейки.