Вопли, в которых больше нельзя было разобрать человеческой речи, затопили уши, и в них вплелся ее собственный крик, когда жадные руки рвали ее волосы, раздирали тело, растаскивали все, до чего могли добраться. Кровавые Трофеи исчезали во ртах, ходили по рукам, рассовывались по карманам, пока над площадью, как последнее проклятье, звенело эхо последнего отчаянного крика маленькой ведьмы.
Неужели именно тогда, заполучив воспоминания Бликсы, он нашел ответ на свой вопрос? Выяснил, что мать Морры действительно была той, с кем он когда-то встретился на одну-единственную ночь? Неужели старая ведьма обронила имя своей дочери, чтобы посадить его на еще один поводок?
Перец, тмин, календулу брошу в котелок.
Плесну пива, соли брошу, может, и чеснок.
Как учила маменька, хлеба положу.
Супчик уж подходит, как я погляжу.
Выварю до косточек тушеньку твою.
Вот как сильно я тебя, миленький, люблю…