— Корона.

— Вот! Теперь в точку. Тебе нужна корона питерского ковена. Алая, как кровь девственницы, лежащей на алтаре. Сладкая, как сок свежего граната.

— Вообще-то кисляк тот еще, — не согласился.

— Не порти мне живописную картинку, козел! — гоготнул Сантьяго, — я люблю красивые метафоры.