— Слышите запах? Это цветы ласкают друг друга и умирают, и это запах их ласк.
Сверху говорит он, тихо — точно они двое, ласково — будто гладит ее по голове.
Сдвигаются у Веры худенькие плечи и руки, тоскуя, и так болезненно хочется, чтобы кто-нибудь смял их, сжал, чтобы захрустело.